Il y a une espèce de honte d'être heureux à la vue de certaines misères.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Heureux les miséricordieux, car ils obtiendront miséricorde.

Un homme vraiment heureux ne parle guère et ne rit guère ; il resserre pour ainsi dire son bonheur autour de lui.

Heureux les artisans de paix, car ils seront appelés fils de Dieu.

La grande affaire et la seule qu'on doive avoir, c'est de vivre heureux.

Vous qui entrez, laissez toute espérance.

Et, ce jour-là, ne lûmes plus avant.

Considérez la race dont vous êtes, créés non pas pour vivre comme brutes, mais pour suivre vertu et connaissance.

L'amour qui mène le soleil et les étoiles.

Ne devisons point d'eux, regarde et passe.

Le royaume des cieux se prend par force de chaude amour et de vive espérance, qui vainc d'emblée la volonté divine.