Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Heureux qui vit en paix du lait de ses brebis, Et qui de leur toison voit filer ses habits.

Il n'y a personne qui ne désire se rendre heureux ; mais plusieurs* n'en savent pas le moyen.

J'estime plus qu'un roi l'homme heureux qui n'a rien, Sinon ce que sa main journellement lui baille.

Nous ne sommes pas heureux, et le bonheur n'existe pas ; nous ne pouvons que le désirer.

Ô trois et quatre fois heureux !

Quoique les hommes se flattent de leurs grandes actions, elles ne sont pas souvent les effets d'un grand dessein, mais des effets du hasard.

La faiblesse est le seul défaut que l'on ne saurait corriger.

L'esprit est toujours la dupe du cœur.

L'amour-propre est le plus grand de tous les flatteurs.

On trouve des moyens pour guérir de la folie, mais on n'en trouve point pour redresser un esprit de travers.

On n'est jamais si malheureux qu'on croit, ni si heureux qu'on avait espéré.