Quelle est la créature raisonnable qui puisse se dire véritablement heureuse ?

On ne peut pas être heureux à tort ; on ne peut pas avoir tort d'être heureux.

[…] Il n'est plus grand douleur que de se remembrer les jours heureux dans la misère.

Heureux qui vit en paix du lait de ses brebis, Et qui de leur toison voit filer ses habits.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

On n'aime que les femmes qu'on rend heureuses.

La musique de jazz, c'est une insouciance accélérée.

L'attendrissement est un sentiment agréable et entraînant comme la musique militaire.

C'est drôle comme la fatalité se plaît à choisir pour la représenter des visages indignes ou médiocres.

La musique de jazz, c'est une insouciance accélérée.

L'insouciance est le seul sentiment qui puisse inspirer notre vie et ne pas disposer d'arguments pour se défendre.

L'attendrissement est un sentiment agréable et entraînant comme la musique militaire.