Il y a une espèce de honte d'être heureux à la vue de certaines misères.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Être heureux, ce n'est pas bon signe, c'est que le malheur a manqué le coche, il arrivera par le suivant.

Il n'y a personne qui ne désire se rendre heureux ; mais plusieurs* n'en savent pas le moyen.

Les gens heureux ne se corrigent guère : ils croient toujours avoir raison quand la fortune soutient leur mauvaise conduite.

Il préférait avoir été malheureux pour une bonne raison qu'heureux pour une mauvaise.

Aime la vérité, mais pardonne à l'erreur.

Tout mal arrive avec des ailes et s'en retourne en boitant.

Le pape est une idole à qui on lie les mains et dont on baise les pieds.

N'est-il pas honteux que les fanatiques aient du zèle, et que les sages n'en aient pas ? Il faut être prudent, mais non pas timide.

Les malheurs particuliers font le bien général ; de sorte que plus il y a de malheurs particuliers et plus tout est bien.

Si les imbéciles veulent encore du gland, laisse-les en manger, mais trouve bon qu'on leur présente du pain.