J'estime plus qu'un roi l'homme heureux qui n'a rien, Sinon ce que sa main journellement lui baille.

La vie passe, rapide caravane ! Arrête ta monture et cherche à être heureux.

[…] Il n'est plus grand douleur que de se remembrer les jours heureux dans la misère.

[…] Les êtres heureux sont graves.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Dans les périodes dites heureuses, seules les réponses semblent vivantes.

Dans l'homme aimé, il arrive le plus ordinairement qu'on ne s'est épris que de l'amour.

Gloire à Dieu qui a voulu, pour des raisons que nous ne connaissons pas, que la méchanceté et la bêtise conduisent l'univers !

Croire à ce qui mérite d'être cru pour ne pas croire le reste.

Cette terre est une vallée de misères, un puits de contrariétés, une soupière de désolations et un saladier d'adversités.

À chaque époque, [la science] voudrait dévorer une vérité qui la gêne.

Les aveugles entendent mieux que personne ; les sourds voient plus loin.