Tant d'hommes qu'on croit heureux parce qu'on ne les voit que passer.

On n'est jamais si malheureux qu'on croit, ni si heureux qu'on avait espéré.

Il n'y a personne qui ne désire se rendre heureux ; mais plusieurs* n'en savent pas le moyen.

Heureux qui vit en paix du lait de ses brebis, Et qui de leur toison voit filer ses habits.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Heureux les affamés et assoiffés de justice, car ils seront rassasiés.

Je suis si persuadée que l'amour est une chose incommode que j'ai de la joie que mes amis et moi en soyons exempts.

Les passions peuvent me conduire, mais elles ne sauraient m'aveugler.

On ne connaît point les femmes, elles ne se connaissent pas elles-mêmes, et ce sont les occasions qui décident des sentiments de leur cœur.

On ne connaît point les femmes, elles ne se connaissent pas elles-mêmes, et ce sont les occasions qui décident des sentiments de leur cœur.

Quand on croit être heureux, vous savez que cela suffit pour l'être.

Les passions peuvent me conduire, mais elles ne sauraient m'aveugler.