Ô que trois ou quatre fois heureux sont ceux qui plantent choux !… Ô Parques, que ne me filâtes-vous pour planteur de choux !

Nous ne sommes pas heureux, et le bonheur n'existe pas ; nous ne pouvons que le désirer.

Tant d'hommes qu'on croit heureux parce qu'on ne les voit que passer.

On n'est jamais si heureux ni si malheureux qu'on s'imagine.

Être heureux, ce n'est pas bon signe, c'est que le malheur a manqué le coche, il arrivera par le suivant.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

La vie passe, rapide caravane ! Arrête ta monture et cherche à être heureux.

Entre la foi et l'incrédulité, un souffle, Entre la certitude et le doute, un souffle. Sois joyeux dans ce souffle présent où tu vis, Car la vie elle-même est dans le souffle qui passe.

La vie passe, rapide caravane ! Arrête ta monture et cherche à être heureux.

Le créateur, s'il a formé les êtres, Pourquoi les a-t-il détruits ensuite ? S'ils étaient laids, à qui la faute ? S'ils étaient beaux, pourquoi les briser ?

Le créateur, s'il a formé les êtres, Pourquoi les a-t-il détruits ensuite ? S'ils étaient laids, à qui la faute ? S'ils étaient beaux, pourquoi les briser ?

Un coquelicot fané ne refleurit jamais.