Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

La grande affaire et la seule qu'on doive avoir, c'est de vivre heureux.

Tout le monde n'est pas fait pour être heureux.

Pour être heureux en vivant dans le monde, il y a des côtés de son âme qu'il faut entièrement paralyser.

Heureux les miséricordieux, car ils obtiendront miséricorde.

Il y a une espèce de honte d'être heureux à la vue de certaines misères.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Quand on lui* demandait son avis de quelques mots français, il renvoyait ordinairement aux crocheteurs du Port-au-Foin, et disait que c'étaient ses maîtres pour le langage.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Voyez-vous, monsieur, si nos vers vivent après nous, toute la gloire que nous en pouvons espérer est qu'on dise que nous avons été deux excellents arrangeurs de syllabes.

Le salut des vaincus est de n'en plus attendre.