Tout le monde n'est pas fait pour être heureux.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Quelle est la créature raisonnable qui puisse se dire véritablement heureuse ?

Nous ne sommes pas heureux, et le bonheur n'existe pas ; nous ne pouvons que le désirer.

La grande affaire et la seule qu'on doive avoir, c'est de vivre heureux.

Un homme vraiment heureux ne parle guère et ne rit guère ; il resserre pour ainsi dire son bonheur autour de lui.

Je ne sais pas quelle conjuration de cagots et de vieilles filles a pu réussir, en deux siècles, à discréditer le mot plaisir.

On est fidèle à soi-même, et c'est tout.

La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.

Ce sont toujours nos bons sentiments qui nous font faire de vilaines choses.

[…] Je sais de quelles petitesses meurent les plus grandes amours.

Rien n'est vrai, que ce qu'on ne dit pas.