Dans les périodes dites heureuses, seules les réponses semblent vivantes.

Tant d'hommes qu'on croit heureux parce qu'on ne les voit que passer.

Il préférait avoir été malheureux pour une bonne raison qu'heureux pour une mauvaise.

Pour vivre heureux vivons caché.

Quelle est la créature raisonnable qui puisse se dire véritablement heureuse ?

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Tu ne te vengeras pas et tu ne garderas pas de rancune envers les enfants de ton peuple. Tu aimeras ton prochain comme toi-même.

Une femme parfaite, qui la trouvera ? Elle a bien plus de prix que les perles.

Le ciel et la terre passeront, mais mes paroles ne passeront point.

Quand un humain expire, où donc est-il ?

Qu'as-tu à regarder la paille qui est dans l'œil de ton frère ? Et la poutre qui est dans ton œil à toi, tu ne la remarques pas ?

Jusques à quand, paresseux, resteras-tu couché ? Quand te lèveras-tu de ton sommeil ?