Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.
Les masses sont les véritables héros.
Les gens ne sont des héros que quand ils ne peuvent pas faire autrement.
Quel fatal présent au monde qu'un héros !
Ce héros est peut-être bien coupable de n'être pas allé plus haut dans la vertu, ce scélérat bien méritant de n'être pas allé plus bas dans le crime.
Pour se venger de l'écrivain qui leur a donné la vie, les héros qu'il a créés lui cachent son porte-plume.
L'art nous offre des énigmes, mais par bonheur aucun héros.
Quand la bouche dit oui, le regard dit peut-être.
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.
Je n'ai plus d'ennemis quand ils sont malheureux.
Le mal est un mulet ; il est opiniâtre et stérile.
Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.
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