Les masses sont les véritables héros.

Tout héros finit dans la peau d'un raseur.

Ce héros est peut-être bien coupable de n'être pas allé plus haut dans la vertu, ce scélérat bien méritant de n'être pas allé plus bas dans le crime.

Où serait le mérite, si les héros n'avaient jamais peur ?

Quel fatal présent au monde qu'un héros !

L'art nous offre des énigmes, mais par bonheur aucun héros.

Un vieillard n'a plus de vices, ce sont les vices qui l'ont.

Le propre du lyrisme est l'inconscience, mais une inconscience surveillée.

Il était de ceux qui pensent avec le derrière de la tête.

Croient-ils donc qu'on ait des truffes dans le cœur ?

Le pauvre examine le manteau de saint Martin et dit : « Pas de poches ? »

Brouillard, étoile d'araignée.