L'art nous offre des énigmes, mais par bonheur aucun héros.
Pour se venger de l'écrivain qui leur a donné la vie, les héros qu'il a créés lui cachent son porte-plume.
Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.
Quel fatal présent au monde qu'un héros !
Il* a porté toutes les vertus des héros à un excès où elles sont aussi dangereuses que les vices opposés.
Ce héros est peut-être bien coupable de n'être pas allé plus haut dans la vertu, ce scélérat bien méritant de n'être pas allé plus bas dans le crime.
Où serait le mérite, si les héros n'avaient jamais peur ?
La réponse est le malheur de la question.
L'art nous offre des énigmes, mais par bonheur aucun héros.
Pour écrire, il faut déjà écrire.
Dans les périodes dites heureuses, seules les réponses semblent vivantes.
Là où la légèreté nous est donnée, la gravité ne manque pas.
La réponse est le malheur de la question.
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