L'amour est une herbe spontanée et non une plante de jardin.

Il y a des temps où l'on ne peut plus soulever un brin d'herbe sans en faire sortir un serpent.

Il y a toujours quelques mauvaises herbes dans nos rites et dans nos jardins.

Presque tous nous fauchons en herbe les biens qui nous auraient été de riches moissons.

La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.

C'est le vrai droit du jeu de tromper le trompeur.

Tout est beau dans ce que l'on aime. Tout ce qu'on aime a de l'esprit.

À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.

Pour moi, j'ose poser en fait Qu'en de certains moments l'esprit le plus parfait Peut aimer sans rougir jusqu'aux marionnettes.

À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.

Pour moi, j'ose poser en fait Qu'en de certains moments l'esprit le plus parfait Peut aimer sans rougir jusqu'aux marionnettes.