Il y a toujours quelques mauvaises herbes dans nos rites et dans nos jardins.

Il y a des temps où l'on ne peut plus soulever un brin d'herbe sans en faire sortir un serpent.

« Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ? » Et la sœur Anne lui répondait : « Je ne vois rien que le soleil qui poudroie et l'herbe qui verdoie. »

La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.

L'amour est une herbe spontanée et non une plante de jardin.

On est impuissant à trouver du plaisir quand on se contente de le chercher.

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

On serait à jamais guéri du romanesque si l'on voulait, pour penser à celle qu'on aime, tâcher d'être celui qu'on sera quand on ne l'aimera plus.

Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.

Il y a des moments de la vie où une sorte de beauté naît de la multiplicité des ennuis qui nous assaillent […].

[…] Toutes les choses de la vie qui ont existé une fois tendent à se recréer […].