Il y a des temps où l'on ne peut plus soulever un brin d'herbe sans en faire sortir un serpent.

L'amour est une herbe spontanée et non une plante de jardin.

La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.

Il y a toujours quelques mauvaises herbes dans nos rites et dans nos jardins.

« Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ? » Et la sœur Anne lui répondait : « Je ne vois rien que le soleil qui poudroie et l'herbe qui verdoie. »

Nous sommes tous obligés, pour rendre la réalité supportable, d'entretenir en nous quelques petites folies.

Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.

On aime à faire des victimes, mais sans se mettre précisément dans son tort, en les laissant vivre.

Quand on travaille pour plaire aux autres on peut ne pas réussir, mais les choses qu'on a faites pour se contenter soi-même ont toujours chance d'intéresser quelqu'un.

C'est souvent seulement par manque d'esprit créateur qu'on ne va pas assez loin dans la souffrance.

Une vérité clairement comprise ne peut plus être écrite avec sincérité.