Il y a des temps où l'on ne peut plus soulever un brin d'herbe sans en faire sortir un serpent.

Il y a toujours quelques mauvaises herbes dans nos rites et dans nos jardins.

La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.

L'amour est une herbe spontanée et non une plante de jardin.

« Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ? » Et la sœur Anne lui répondait : « Je ne vois rien que le soleil qui poudroie et l'herbe qui verdoie. »

L'amour physique, si injustement décrié, force tellement tout être à manifester jusqu'aux moindres parcelles qu'il possède de bonté, d'abandon de soi, qu'elles resplendissent jusqu'aux yeux de l'entourage immédiat.

[…] Chaque classe sociale a sa pathologie.

L'amour cause […] de véritables soulèvements géologiques de la pensée.

[…] le snobisme, c'est-à-dire l'admiration de ce qui chez les autres est indépendant de leur personnalité.

La cordialité surfait avec autant de plaisir qu'en prend la taquinerie à déprécier.

Sous toute douceur charnelle un peu profonde, il y a la permanence d'un danger.