Ce que nous appelons hasard, c'est peut-être la logique de Dieu.

Je ne crois pas aux rencontres fortuites (je ne parle évidemment que de celles qui comptent).

Le hasard est plus docile qu'on ne pense. Il faut l'aimer. Et dès qu'on l'aime, il n'est plus hasard, ce gros chien imprévu dans le sommeil des jeux de quilles.

Le hasard nous ressemble.

On est toujours forcé de donner quelque chose au hasard.

Il y a eu des vols d'oiseaux, des courants d'air, des migraines qui ont décidé du sort du monde.

Au premier coup d'œil jeté sur un intérieur, on sait qui y règne de l'amour ou du désespoir.

La bêtise a deux manières d'être : elle se tait ou elle parle. La bêtise muette est supportable.

Parler d'amour, c'est faire l'amour.

Toutes les femmes, même les dévotes et les sottes, s'entendent en fait d'amour.

En toute chose, l'on ne reçoit qu'en raison de ce que l'on donne.

Nous avons fait tant d'histoire que les historiens manqueront !