À ces mots, on cria haro sur le baudet.
Je ne suis pas de ceux qui disent : « Ce n'est rien, C'est une femme qui se noie. »
La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.
[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.
Rien n'est si dangereux qu'un ignorant ami ; Mieux vaudrait un sage ennemi.
Travaillez, prenez de la peine : C'est le fonds qui manque le moins.
Il devint gros et gras : Dieu prodigue ses biens À ceux qui font vœu d'être siens.
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