Qui ne saurait haïr peut-il vouloir qu'on meure ?

Rome, si tu te plains que c'est là te trahir, Fais-toi des ennemis que je puisse haïr.

Plus on est haï, je trouve, plus on est tranquille […].

Qui m'aima généreux me haïrait infâme.

Va, je ne te hais point.

Ô Ciel ! Que de vertus vous me faites haïr !

Je ne puis admirer pleinement le courage de celui qui méprise la vie.

Je n'écris plus une phrase affirmative sans être tenté d'y ajouter : « peut-être ».

Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.

J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

Le plus grand bonheur après que d'aimer, c'est de confesser son amour.

Ce que je sens divers, c'est toujours moi.