Il est dur d'être gueux, tandis qu'il y a tant de sots opulents aux dépens desquels on peut vivre.

La Provence est fort pauvre. Il ne lui reste plus que des jasmins et des orangers. On peut l'appeler une gueuse parfumée.

Les patries sont toujours défendues par les gueux, livrées par les riches.

Je vois le marbre des tombeaux tomber en poussière, et je ne veux pas mourir !

Et ses mains ourdiraient les entrailles du prêtre, À défaut d'un cordon, pour étrangler les rois.

« Assommer, Monsieur, assommer ! On n'assomme personne dans une ville bien policée ! »

Si la raison est un don du Ciel et que l'on en puisse dire autant de la foi, le Ciel nous a fait deux présents incompatibles et contradictoires.

L'idée qu'il n'y a pas de Dieu ne fait trembler personne ; on tremble plutôt qu'il y en ait un.

Et ses mains ourdiraient les entrailles du prêtre, À défaut d'un cordon, pour étrangler les rois.