Les patries sont toujours défendues par les gueux, livrées par les riches.
La Provence est fort pauvre. Il ne lui reste plus que des jasmins et des orangers. On peut l'appeler une gueuse parfumée.
Tous les gueux se réconcilient à la gamelle.
Il est dur d'être gueux, tandis qu'il y a tant de sots opulents aux dépens desquels on peut vivre.
Ce qui m'étonne, dit Dieu, c'est l'espérance. Et je n'en reviens pas. Cette petite espérance qui n'a l'air de rien du tout. Cette petite fille espérance. Immortelle.
L'honneur d'un peuple est d'un seul tenant.
Heureux ceux qui sont morts dans une juste guerre ! Heureux les épis mûrs et les blés moissonnés.
La mémoire et l'habitude sont les fourriers de la mort.
Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.
Aimer, c'est donner raison à l'être aimé qui a tort.
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