Heureux ceux qui sont morts dans une juste guerre ! Heureux les épis mûrs et les blés moissonnés.
La nécessité de la guerre nous force, en dépit de nous-mêmes, à faire mille maux, et faire non plus d'état de la vie des hommes que d'un poulet.
De tout temps les hommes, pour quelque morceau de terre de plus ou de moins, sont convenus entre eux de se dépouiller, se brûler, se tuer, s'égorger les uns les autres ; et pour le faire plus ingénieusement et avec plus de sûreté, ils ont inventé de belles règles qu'on appelle l'art militaire.
La femme est une grande réalité, comme la guerre.
Il est plus difficile de bien faire l'amour que de bien faire la guerre.
À une juste guerre, préférons une injuste paix.
Dans le conflit présent comme dans ceux qui l'ont précédé, être inerte, c'est être battu.
Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.
L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.
Les patries sont toujours défendues par les gueux, livrées par les riches.
La mémoire et l'habitude sont les fourriers de la mort.
Tout parti vit de sa mystique et meurt de sa politique.
C'est embêtant, dit Dieu. Quand il n'y aura plus ces Français, Il y a des choses que je fais, il n'y aura plus personne pour les comprendre.
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