Il n'y a pas cinquante manières de combattre, il n'y en a qu'une, c'est d'être vainqueur. Ni la révolution ni la guerre ne consistent à se plaire à soi-même.

Les nerfs des batailles sont les pécunes.

Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.

Politique intérieure : je fais la guerre ; politique étrangère : je fais la guerre. Je fais toujours la guerre ! Les Russes nous trahissent, je continue de faire la guerre. La malheureuse Roumanie est obligée de capituler : je continue de faire la guerre, et je continuerai jusqu'au dernier quart d'heure.

La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.

La politique est une guerre sans effusion de sang, et la guerre une politique avec effusion de sang.

Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.