La nécessité de la guerre nous force, en dépit de nous-mêmes, à faire mille maux, et faire non plus d'état de la vie des hommes que d'un poulet.

Il n'y a jamais eu de bonne guerre ni de mauvaise paix.

La guerre moderne est une révolte maléfique de la matière asservie par l'homme.

Les nerfs des batailles sont les pécunes.

La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.

Dans le conflit présent comme dans ceux qui l'ont précédé, être inerte, c'est être battu.

Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Je connais gens de toutes sortes Ils n'égalent pas leurs destins.

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Passons passons puisque tout passe Je me retournerai souvent Les souvenirs sont cors de chasse Dont meurt le bruit parmi le vent.