Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?
Puisqu'il est des Vivants, ne songez plus aux Morts.
La mort ne surprend point le sage : Il est toujours prêt à partir.
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
Je ne suis pas de ceux qui disent : « Ce n'est rien, C'est une femme qui se noie. »
L'absence est aussi bien un remède à la haine Qu'un appareil contre l'amour.
Il lit au front de ceux qu'un vain luxe environne Que la Fortune vend ce qu'on croit qu'elle donne.
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