Le génie est fait de un pour cent d'inspiration et de quatre-vingt-dix-neuf pour cent de transpiration.

Le génie est une question de muqueuses. L'art est une question de virgules.

Le génie n'est que l'enfance nettement formulée, douée maintenant, pour s'exprimer, d'organes virils et puissants.

Le « génie » est une habitude que prennent certains.

Le public est extraordinairement tolérant. Il pardonne tout sauf le génie.

L'histoire est composée de ce que les hommes font contre leur propre génie.

Si je vous le disais pourtant, que je vous aime, Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ?

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.

Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? Qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse ?

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

On n'est pas aimé tous les soirs.