J'avais dit que son génie était à lui*, et que les fautes étaient à son siècle.

Quand un vrai génie paraît dans le monde, on le distingue à cette marque : tous les sots se soulèvent contre lui.

Shakespeare est au nombre des cinq ou six écrivains qui ont suffi au besoin et à l'aliment de la pensée ; ces génies-mères semblent avoir enfanté et allaité tous les autres.

Le génie est un cheval emballé qui gagne la course.

Les hommes de génie sont des météores destinés à brûler pour éclairer leur siècle.

Le splendide génie éternel n'a pas d'ombre.

C'est déjà bien assez de n'être pas mort.

Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.

L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.

Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.

Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.

Le cœur est une fine horlogerie dont le caprice nous mène infiniment loin, à condition qu'on sache lui témoigner la même délicatesse.