Qu'est-ce que la France, je vous le demande ? Un coq sur un fumier. Otez le fumier, le coq meurt.
Qui suit bien ses leçons goûte une paix profonde, Et comme du fumier regarde tout le monde.
Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.
Les bourgeois, par une vanité ridicule, font de leurs filles un fumier pour les terres des gens de qualité.
Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !
Il était victime des pénombres où les sens rencontrent le cœur.
La mode meurt jeune. C'est ce qui fait sa légèreté si grave.
Le mouvement dort au milieu d'une roue qui tourne.
Prends garde aux conservateurs de vieilles anarchies.
[La beauté] agit même sur ceux qui ne la constatent pas.
L'avenir n'appartient à personne. Il n'y a pas de précurseurs, il n'existe que des retardataires.
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