Qu'est-ce que la France, je vous le demande ? Un coq sur un fumier. Otez le fumier, le coq meurt.
Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !
Qui suit bien ses leçons goûte une paix profonde, Et comme du fumier regarde tout le monde.
Les bourgeois, par une vanité ridicule, font de leurs filles un fumier pour les terres des gens de qualité.
Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.
Courir plus vite que la beauté.
Je suis un mensonge qui dit toujours la vérité.
La poésie cesse à l'idée. Toute idée la tue.
Nous abritons un ange que nous choquons sans cesse. Nous devons être les gardiens de cet ange.
Le mouvement dort au milieu d'une roue qui tourne.
Aller vite lentement.
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