Qu'est-ce que la France, je vous le demande ? Un coq sur un fumier. Otez le fumier, le coq meurt.

Qui suit bien ses leçons goûte une paix profonde, Et comme du fumier regarde tout le monde.

Les bourgeois, par une vanité ridicule, font de leurs filles un fumier pour les terres des gens de qualité.

Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Laissez-le s'estimer pour qu'il soit estimable.

Le melon savoureux, la figue succulente, Et ces raisins ambrés qui parfument les airs.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.