Où fuir dans la révolte inutile et perverse ? Je suis hanté. L'Azur ! l'Azur ! l'Azur ! l'Azur !
Il ne suffit pas de fuir, il faut fuir dans le bon sens.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Je réponds ordinairement à ceux qui me demandent raison de mes voyages : que je sais bien ce que je fuis, mais non pas ce que je cherche.
Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
— Oui, que la Littérature existe et, si l'on veut, seule, à l'exclusion de tout.
Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui […].
Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur […].
Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.
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