Vous créez un frisson nouveau.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Mêlez toute votre âme à la création !
La populace ne peut faire que des émeutes. Pour faire une révolution, il faut le peuple.
Mil huit cent onze ! — Ô temps où des peuples sans nombre Attendaient prosternés sous un nuage sombre Que le ciel eût dit oui !
Oh ! n'insultez jamais une femme qui tombe ! Qui sait sous quel fardeau la pauvre âme succombe !
Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, Ses pleurs vite apaisés.
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