Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

C'est Paris qui fait les Français.

Le Français ? Un être qui est avant tout le contraire de ce que vous croyez.

Les Français ne parlent presque jamais de leurs femmes : c'est qu'ils ont peur d'en parler devant des gens qui les connaissent mieux qu'eux.

Il faut se défier de la gaieté que montre souvent le Français dans ses plus grands maux ; elle prouve seulement que, croyant sa mauvaise fortune inévitable, il cherche à s'en distraire en n'y pensant point, et non qu'il ne la sent pas.

Rien n'est changé en France, si ce n'est qu'il s'y trouve un Français de plus.

Ralliez-vous à mon panache blanc !

Ralliez-vous à mon panache blanc !

Paris vaut bien une messe.

Les déplaisirs talonnent toujours les contentements.

Les déplaisirs talonnent toujours les contentements.

Je veux qu'il n'y ait si pauvre paysan en mon royaume qu'il n'ait tous les dimanches sa poule au pot.