C'est embêtant, dit Dieu. Quand il n'y aura plus ces Français, Il y a des choses que je fais, il n'y aura plus personne pour les comprendre.

Il faut se défier de la gaieté que montre souvent le Français dans ses plus grands maux ; elle prouve seulement que, croyant sa mauvaise fortune inévitable, il cherche à s'en distraire en n'y pensant point, et non qu'il ne la sent pas.

Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu, Je songe en remerciant Dieu Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.

Un Français est profond dans la mesure où, à son rang, il sait maintenir ce dialogue* vivant en lui.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Telle est la nature et complexion des Français qu'ils ne valent qu'à la première pointe. Alors ils sont pires que diables, mais, s'ils séjournent, ils sont moins que femmes.

Qu'est-ce que l'honneur ? Un mot. Qu'y a-t-il dans ce mot honneur ? Qu'est-ce que cet honneur ? Du vent.

Le mal que fait un homme vit après lui ; souvent ses bonnes actions vont dans la terre avec ses os.

Rien n'est bon ni mauvais en soi, tout dépend de ce que l'on en pense.

Le mal que fait un homme vit après lui ; souvent ses bonnes actions vont dans la terre avec ses os.

Des mots, des mots, des mots.

Non, je ne suis pas né sous une rimailleuse étoile.