Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Elle* est de toutes les langues la seule qui ait une probité attachée à son génie.

Ce n'est pas possible, m'écrivez-vous ; cela n'est pas français.

Ceux qui écrivent le français sans savoir leur langue n'en ont que plus de mérite.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

Surtout qu'en vos écrits la langue révérée Dans vos plus grands excès vous soit toujours sacrée.

L'action met les ardeurs en œuvre. Mais c'est la parole qui les suscite.

Il y a un pacte vingt fois séculaire entre la grandeur de la France et la liberté du monde.

Les hommes, si lassants à voir dans les manœuvres de l'ambition, combien sont-ils attrayants dans l'action pour une grande cause !

[…] Les armes ont cette vertu d'ennoblir jusqu'aux moins purs.

La gloire se donne seulement à ceux qui l'ont toujours rêvée.

La proportion rompue entre le but et les moyens, les combinaisons du génie sont vaines.