Écrire purement en français, c'est un soin et un amusement qui récompense quelque peu l'ennui d'écrire.

Les Français n'ont pas la tête épique.

Ce n'est pas possible, m'écrivez-vous ; cela n'est pas français.

Elle* est de toutes les langues la seule qui ait une probité attachée à son génie.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

Voilà bien les Français. Ils tournent à tout vent.

Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu, Je songe en remerciant Dieu Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.

Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu, Je songe en remerciant Dieu Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.

J'ai deux grands bœufs dans mon étable, Deux grands bœufs blancs, marqués de roux ; […] J'aime Jeanne ma femme, eh bien ! j'aimerais mieux La voir mourir que voir mourir mes bœufs.