Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.
Ce qui n'est pas clair n'est pas français.
C'est embêtant, dit Dieu. Quand il n'y aura plus ces Français, Il y a des choses que je fais, il n'y aura plus personne pour les comprendre.
Le désir du privilège et le goût de l'égalité, passions dominantes et contradictoires des Français de toute époque […].
Ce n'est pas possible, m'écrivez-vous ; cela n'est pas français.
Les Français sont malins et sont grands chansonniers.
Voilà bien les Français. Ils tournent à tout vent.
Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.
La plus utile et honorable science et occupation à une femme, c'est la science du ménage.
Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.
L'une des plus grandes sagesses en l'art militaire, c'est de ne pousser son ennemi au désespoir.
[La mort] ne vous concerne ni mort ni vif : vif, parce que vous êtes ; mort, parce que vous n'êtes plus.
Le monde n'est qu'une branloire pérenne*. […] La constance même n'est autre chose qu'un branle** plus languissant.
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