Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

C'est embêtant, dit Dieu. Quand il n'y aura plus ces Français, Il y a des choses que je fais, il n'y aura plus personne pour les comprendre.

Ce qui n'est pas clair n'est pas français.

La faveur est la grande divinité des Français.

Voilà bien les Français. Ils tournent à tout vent.

N'attendez pas le Jugement dernier. Il a lieu tous les jours.

Il y a dans les hommes plus de choses à admirer que de choses à mépriser.

L'homme est du bois dont on fait les bûchers.

Il n'est pas de destin qui ne se surmonte par le mépris.

Le charme : une manière de s'entendre répondre « oui » sans avoir posé aucune question claire.

L'héroïsme est peu de chose, le bonheur est plus difficile.