Oui, j'ai une patrie : la langue française.

C'est Paris qui fait les Français.

Tant pis et tant mieux étant les deux grands pivots de la conversation française, un étranger ferait bien de se mettre au fait de leur emploi avant d'arriver à Paris.

Elle* est de toutes les langues la seule qui ait une probité attachée à son génie.

Ce n'est pas possible, m'écrivez-vous ; cela n'est pas français.

C'est embêtant, dit Dieu. Quand il n'y aura plus ces Français, Il y a des choses que je fais, il n'y aura plus personne pour les comprendre.

Qu'en un lieu, qu'en un jour, un seul fait accompli Tienne jusqu'à la fin le théâtre rempli.

Qui frappe l'air, bon Dieu ! de ces lugubres cris ? Est-ce donc pour veiller qu'on se couche à Paris ?

Jamais surintendant ne trouva de cruelles.

Imitons de Marot l'élégant badinage, Et laissons le burlesque aux plaisants du Pont-Neuf.

La plaintive élégie, en longs habits de deuil, Sait, les cheveux épars, gémir sur un cercueil.

Un sot trouve toujours un plus sot qui l'admire.