Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Un Français est profond dans la mesure où, à son rang, il sait maintenir ce dialogue* vivant en lui.

Telle est la nature et complexion des Français qu'ils ne valent qu'à la première pointe. Alors ils sont pires que diables, mais, s'ils séjournent, ils sont moins que femmes.

Écrire purement en français, c'est un soin et un amusement qui récompense quelque peu l'ennui d'écrire.

Voilà bien les Français. Ils tournent à tout vent.

Le Français, né malin, forma le vaudeville.

Les plus jolies choses du monde, Tom, ne sont que des ombres.

Désolé de faire quelque chose qui risque d'interrompre des activités aussi sympathiques, comme disait le Roi au moment de dissoudre le Parlement.

Toute mémoire humaine est chargée de chagrins et de troubles.

Nous n'avons jamais à rougir de nos larmes.

La difficulté d'écrire l'anglais m'est extrêmement ennuyeuse. Ah, mon Dieu ! si l'on pouvait toujours écrire cette belle langue de France !