On ne peut pas descendre deux fois dans le même fleuve.

Est-ce là ce grand arbre qui portait son faîte jusqu'aux nues ? Il n'en reste plus qu'un tronc inutile. Est-ce là ce fleuve impétueux qui semblait devoir inonder toute la terre ? Je n'aperçois plus qu'un peu d'écume.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

Je regrette l'Europe aux anciens parapets !

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.