Le feu n'a plus de fumée quand il est devenu flamme.

Ce n'est pas le cierge qui fait la flamme, c'est la flamme qui a fait le cierge.

Je reconnais les traces de mon ancienne flamme.

Et l'on voit de la flamme aux yeux des jeunes gens, Mais, dans l'œil du vieillard, on voit de la lumière.

Devant une flamme, dès qu'on rêve, ce que l'on perçoit n'est rien au regard de ce qu'on imagine.

Les flammes de notre foi nous donnent l'échelle de la nuit.

Le flot, qui l'apporta, recule épouvanté.

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

Seigneur, dans cet aveu dépouillé d'artifice, J'aime à voir que du moins vous vous rendiez justice.

Que ces vains ornements, que ces voiles me pèsent ! Quelle importune main, en formant tous ces nœuds, A pris soin sur mon front d'assembler mes cheveux ? Tout m'afflige et me nuit, et conspire à me nuire.

Et ne voyais-tu pas, dans mes emportements, Que mon cœur démentait ma bouche à tous moments ?

Ah ! ne puis-je savoir si j'aime, ou si je hais ?