Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.
Il* est… il serait tout s'il ne devait finir.
[…] Tout ce qui est né pour finir n'est pas tout à fait sorti du néant, où il est aussitôt replongé.
Le peuple voudrait en finir ; or il n'y a pas de fin.
La fleur est le regard riant de la ruine.
L'art des fous peut nous toucher ; il ne nous enrichit que par ce que nous retrouvons en nous-mêmes de ses étrangetés.
L'art des fous peut nous toucher ; il ne nous enrichit que par ce que nous retrouvons en nous-mêmes de ses étrangetés.
Tout amour contient un abîme qui est le Plaisir.
En ce siècle, Dieu s'est pour ainsi dire élargi, il a quitté la terre et les humains ; ou plutôt nous avons donné à Dieu des possibilités infinies.
Un artiste n'est comptable que devant lui-même.
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