Il n'est rien d'essentiel à l'homme qui ne soit figuré naturellement, dans le caillou, la plante ou la bête.
La nature du monde change-t-elle, ou bien est-ce la véritable nature qui triomphe de l'apparence ?
L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.
La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.
[…] la rue, Ruisseau des solitudes.
Il est un degré dans le vierge et le pur, qui par son excès peut faire peur.
La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.
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