C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.

Quel est le feu qui donne à boire au feu ?

Le feu de l'enfer est un feu froid.

Il n'y a d'universel que ce qui est suffisamment grossier pour l'être.

La mer, la mer, toujours recommencée !

Le monde, qui baptise du nom de progrès sa tendance à une précision fatale, cherche à unir aux bienfaits de la vie les avantages de la mort.

Grands Dieux ! Je perds en vous mes pas déconcertés !

La jeunesse est une manière de se tromper qui se change assez vite en une manière de ne plus même pouvoir se tromper.

Le monde est irrégulièrement semé de dispositions régulières.