Le feu qui nous réchauffe dit qu'il n'est pas le vrai feu.

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

Souvent d'une étincelle naît un grand feu, et jeu d'enfants fait grande querelle.

L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.

Quel est le feu qui donne à boire au feu ?

Vous avez découvert ceci : Que le feu tue… Je ne dirai pas qu'on l'ignorât jusqu'à vous. On inclinait seulement à désirer de l'ignorer.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Vertu n'a pas en amour grand'prouesse.

Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.

Vertu n'a pas en amour grand'prouesse.

Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.

Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.