Le feu de l'enfer est un feu froid.

C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

Non, mon cœur n'est pas un feu couvert.

Quel est le feu qui donne à boire au feu ?

L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.

En France, on laisse en repos ceux qui mettent le feu et on persécute ceux qui sonnent le tocsin.

Chair à canon, chair à canon ! — Ils vous rempliront un trou aussi bien que des meilleurs. Eh ! mon cher, des mortels, des mortels.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Nous avons connu des jours meilleurs.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Causons de tombeaux, de vers et d'épitaphes.

L'on m'a dit aussi que vous vous fardiez. Fort bien ! Dieu vous a donné un visage, et vous vous en fabriquez un autre.