C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

Un feu léger est vite étouffé : si vous le laissez faire, des rivières ne sauraient l'éteindre.

Petit feu ne peut jeter grand lustre.

L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

Je suivrai le bon parti jusqu'au feu, mais exclusivement si je puis.

Le travail est partout et la souffrance partout : seulement il y a des travaux stériles et des travaux féconds, des souffrances infâmes et des souffrances glorieuses.

Si l'on peut en finir du passé avec l'oubli, on n'en finit pas de l'avenir avec l'imprévoyance.

Vous n'avez qu'un jour à passer sur la terre ; faites en sorte de le passer en paix.

Le travail est partout et la souffrance partout : seulement il y a des travaux stériles et des travaux féconds, des souffrances infâmes et des souffrances glorieuses.

L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

D'esclave, l'homme de crime peut devenir tyran, mais jamais il ne devient libre.