Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.
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